Мотылёк отродясь не спесив,
Хоть трепещет как гордое знамя.
Только трепет его некрасив,
Но об этом, бедняга, не знает.

Устремляется ночью в полёт,
В темноте ищет светлые пятна.
И находит, и что-то поёт,
Только песня его непонятна.

Может, это ноктюрн про любовь,
Для которой и жизни не жалко?
Окунает он крылья в огонь
И сгорает в объятиях жарких.

А ведь мог бы всю жизнь просидеть
На цветочках домашней герани
И в назначенный час умереть,
Не стремясь за незримые грани.

Но забьётся во мраке крыло,
Мотылька от земли отрывая,
И он думает, что рассвело,
Свет свечи за рассвет принимая.

Трепет крыл превращается в треск,
А полёт – из подъёма в паденье.
Может, он не дорос до небес?
Вместо вечности выбрал мгновенье?

Но и нам до Небес далеко,
Но и наc жжёт подземное пламя –
Мы избрали судьбу мотыльков
С опалёнными ночью крылами.

Мы привыкли.
Мы цепи не рвём
Мы прикованы к пище и крову.
Если вдруг в облаках грянет гром,
Мы лишь крепче задвинем засовы.

А вот души под стать мотыльку –
Тесно им в сонном мире гераней.
И стремятся они к огоньку,
И горят.
И вовек не сгорают.

9 апреля 2022

Добавить комментарий

Имя (обязательное)

E-Mail (обязательное)

Сайт

Подписаться на уведомления о новых комментариях

Отправить

Отменить