Вновь прицельно следит за мною
неотступный Чернёный ствол...
Что ж, завешу окно ночное,
свет включу и раздвину стол.
 
Настрогаю лучок в селёдку,
хлеб нарежу и колбасу,
к ним пристрою поллитру водки,
остальное друзья принесут.
 
Выпив стопку, возьмёт гитару
мой до срока умолкший друг...
Круг сомкнётся на песне старой,
оживёт на кассете звук.
 
Друга звали когда-то Сашей.
Думал он – проживёт лет сто.
Не успел.
И теперь не страшен
ему гулкий Чернёный ствол.
 
Друг мой был неплохим поэтом –
неспроста он так плохо жил:
неказисто и неприметно,
и особо не лез из жил.
 
Теребит край скатёрки Катя
(ей пожить бы чуть-чуть ещё)...
Мы за Катю по сто накатим
под селёдочку и лучок.

Что-то шепчет чуть слышно Вадик
(он, по-нынешнему – старик),
со слезою ему не сладить...
горек лук...
и печёт язык...

Память вроде дырявой лодки,
вёслам не совладать с рекой:
с каждым взмахом всё меньше водки,
хоть и пью лишь с самим собой.
 
Режет руку стакан гранёный,
скрыл друзей папиросный дым...
и пасёт меня Ствол чернёный...
одного...
за столом пустым...
 
29 марта 2023
(21 декабря 2024)

Добавить комментарий

Имя (обязательное)

E-Mail (обязательное)

Сайт

Подписаться на уведомления о новых комментариях

Отправить

Отменить