Мне хотелось бы песню сложить
не о завтрашнем, а о вчерашнем:
Об упавшей звезде,
о спешащих куда-то триерах,
О вечерней реке,
исчезающей в чёрных провалах,
О весенней листве,
шелестящей в дубравах Мамврийских.

Как мне хочется спеть и о том,
что забыли прапредки, забытые нами,
Флейту Пана к губам поднести,
словно кубок с медвяной цикутой,
Чтобы снова ожить на холмах
пряных, пьяных, но прямостоящих.
Где ерошит траву аквилон.
Где Вергилий слагает эклоги.

Ночь – как вспышка,
как ветер, проникший под кожу.
Скрип уключин я слышу и стоны гребцов
тех, которых давно уже нет.
И за всех я тону,
и за всех к берегам выгребаю.
И мечта о прошедшем
мне силы грести придаёт...

День однажды настанет,
нас не станет, растает эпоха.
Но останется песня –
горстка слов с горсткой нот,
и мерцание звёзд, и апрель,
И две тысячи двадцать четвёртый
год, когда о прошедшем я вспомнил,
Чтоб в сто тысяча двадцать четвёртом
вспомнил кто обо мне...

24 апреля 2024

Добавить комментарий

Имя (обязательное)

E-Mail (обязательное)

Сайт

Подписаться на уведомления о новых комментариях

Отправить

Отменить