Кусочек 6
* * *
Светило солнышко. До неба подать рукой! Мы уверенно отбрасывали тени на снежном гребне. Слева и справа зияла бездна, но отсутствие дна нас пока не пугало. Тем более, погода шептала – вперёд!
Постепенно тропа начинала загибаться вверх, словно собачий хвост. Хорошо, хоть не бубликом. Но всё равно идти нелегко. Пытаемся применить тактику «33 + 0,5», то есть 33 шага и… нет, не пол-литра, а полминуты отдыха для восстановления работоспособности бортовых систем.
Взбираемся на очередной гребень, переходящий в ложбину. Вроде, ложбина – это хорошо, но только не эта. Потому что эта монбланская ложбина сразу накрыла нас облаком. В принципе, облако тоже штука хорошая, но только когда ты на земле, а оно на небе.
А когда гора смешивает землю с небом, то облако превращается в туманную вату, которая в свою очередь превращает идущего впереди в смутный силуэт. Как впрочем, и тебя, и того, кто сзади.
Эту вату не может порвать в клочки даже внезапно поднявшийся ветер. Зато нас он рвёт, как Тузик тряпку, и, чтоб догрызть, пытается свалить с ног.
И тут очередной поворот. Да не куда-нибудь, а вверх! Первая мысль – как некстати! Вторая мысль – но мы же вверх и собирались! Это утешает. Поднимаемся к каким-то нежилым хижинам. Словно сирены, задумавшие погубить Одиссея, они скрипят: «Отдохни!»…
Мы не поддаёмся. Или, скорее, не слышим. Или даже не видим. Но какая разница, если в результате мы идём вперёд и вверх, а там…
А там вершина!
* * *
Пытаемся сфотографироваться, но цифровой видоискатель тоже ослеп и видит только белесое марево. Жаль! Но всё-таки, клацая зубами, клацаем несколько мутных кадров…
Теперь – вниз! Но куда?! Тропу замело снегом. Заиндевевшими пальцами вооружаем глаза противотуманными очками. Это помогает сыграть в детскую забаву «холодно-горячо». Выигрыш – жизнь. Проигрыш – всё остальное. Нащупывая ногами тропу, начинаем спуск.
Сил почти не осталось. Пытаемся открыть второе дыхание. Открывалок нет, но, вроде, получается. И опять почти как в песне: «Всё ниже, и ниже, и ниже стремимся с Монблана мы вниз»…
Но в штопор не входим, а шаг за шагом осторожно теряем высоту.
Проходим снежный гребень и чувствуем близость жилья. Хотя закоченевшие палатки тех, кто не догадался заранее запастись местами в приюте, на жильё похожи, как сугроб на Конче-Заспу.
* * *
И вот мы внизу! Но силы остались на вершине.
То есть мы есть, а сил нет. Ну и ладно! Есть всё равно не хочется. Покупаем литровую бутылку негазированной воды (другой здесь нет, так что выбирать не приходится). Стоит бутылочка 5 €! Для тех, кто не оценил, скажу, что это цена грузинского чая, разбавленного спиртом, что наш толерантный народ называет коньяком. Крякнув от досады, выпиваем по чекушке H2O и падаем ниц.
Спать, спать, спать…
27 июля (вторник)
Но одно дело хотеть спать и совсем другое суметь. Почему? Да потому что эта июльская ночка притворилась новогодней – такой же тесной и шумной, как подпитая компания.
Оказалось, что небольшая приютская комната, вплотную уставленная двухъярусными кроватями, до отказа забита двумя десятками уставших, промокших, храпящих и кашляющих покорителей вершин. Это можно было стерпеть, тем более никто не обещал, что будет легко. Однако все заграничные мужики, как сговорившись, дружно вдыхали кислород, а выдыхали нечто ему противоположное и практически несовместимое с жизнью.
Уже к полуночи комната стала напоминать газовую камеру. Чтобы не угореть, поочерёдно с Серёгой Балашовым открываем дверь. Почему поочерёдно? Да потому что очередной поляк или немец, или финн, или друг его калмык, выбегая для срочного обмена своих веществ на облегчение, зачем-то двери закрывают. Может, из-за врождённой деликатности?..
Кое-как мы пережили этот сон в летнюю ночь, раздираемую шекспировскими страстями. Однако утром оказалось, что кому-то было ещё хуже. А именно тем, кто спал в столовой на стульях и под столами. Но что поделать – непогода смешала все карты и внесла свои коррективы.
