Шагаю я
из жизни в смерть.
Тропа узка
и режет ноги.
Сгибает спину снеговерть
и строит стены вдоль дороги.

Иду, метелям вопреки,
не ведая, что замерзаю:
сквозь щели свищут сквозняки,
и звёзды в окнах не мерцают.

Дождь доверху набрал ушат,
чтоб окатить им до озноба,
под пяткой камушки шуршат:
в их зыбкости –
тропы основа.

Тропа присыпана золой
и змейкой ускользнуть  стремится,
и роет норку под землёй,
и ручейком в неё струится.

Дойти до смерти нелегко...
Но ведь дожить ещё труднее:
уходит жизнь, как молоко.
Таится смерть иголкой в сене.

Как осторожно ни садись,
как ни стели под зад соломку –
а всё равно вонзится в жизнь
неумолимая иголка.

Поспешный бег она прервёт
отточенным, как смерть, укором,
и на запястье пульс замрёт,
а жизнь покатится
под гору.

Да и куда, скажи, бежать,
когда вся жизнь – преддверье смерти...
а может, двери в  Благодать,
где Жизнь в Любви –
без  снеговерти!

25 июня 2025