Я пока ещё не умер!
Я по улице бреду!
Но за мной крадётся Бумер,
Предвещая мне беду.
 
Он шуршит почти неслышно,
Чёрный Бумер – чёрный флаг.
Был я, кажется, нелишним,
Но он думает не так.

Он чернее пистолета.
Он заряжен на стрельбу.
Ненавидит он поэтов,
Нищету и голытьбу.
 
Разлететься на кусочки
В этой гонке он готов.

Но когда дойдёт до точки,
В чёрном небе вспыхнут строчки
Из расстрелянных стихов.

6 декабря 2017

Добавить комментарий

Имя (обязательное)

E-Mail (обязательное)

Сайт

Подписаться на уведомления о новых комментариях

Отправить

Отменить