Я начинал писать стихи
И тут же прекращал,
Поскольку остриё строки
Я в штопор превращал.

Чтоб отыскать на дне слова,
Опустошал стакан.
Угрюмо ухала сова
Среди гранёных скал.

Вино безудержно текло,
А истины на грош –
Две рифмы лишь: одна  – стекло,
Вторая – просто ложь.
 
И всё же на стихах печать
Поставить не могу –
Ведь мысли дятлами стучат
Без просыпа в мозгу.

И снова рифмы я ищу.
И снова нахожу.
И снова две: одна – грущу.
Другую не скажу!

Стихи слетают как с куста –
В листочке каждом – стих.
Они ложатся на уста,
Когда услышишь их.

Стихи – не праздные слова,
Стихи – как кирпичи.
И строится из них судьба
Благая  – хоть кричи!

С такою жизнь – не променад,
А гибельный маршрут,
Который можно променять
На тот, что трижды крут.

Поэт над скалами парит.
От солнца нос облез.
Не изберут его в цари,
Ведь выборщик Дантес.

Неведома Дантесу грусть,
Кусты он жечь горазд.
Но не сгорит любимый куст,
Хоть жги его сто раз!

11 февраля 2022

Добавить комментарий

Имя (обязательное)

E-Mail (обязательное)

Сайт

Подписаться на уведомления о новых комментариях

Отправить

Отменить