Есть окна.
Их много.
Их тысячи тысяч.
Они под дождями
осенними мокнут.
Под ними собаки
продрогшие рыщут.
Морозы узоры
рисуют на стёклах.

Как им докучают
решётки и шторы,
разводы и пятна,
раздоры и муки.
В них резвые птицы
и сонные мухи
мерцают,
мешая с прозрачностью слиться.

С прозрачным рассветом,
с прозрачным пространством,
с дыханием ветра
и с непостоянством,
которое мимо так быстро несётся,
что в окнах и росчерка не остаётся.
 
Вдаль окна готовы
глядеть безответно,
до белого блеска
взор окон отточен,
и стены строений
пронизаны светом,
пока не прикрыты
оконные очи.

Мы тоже, как стены без окон, незрячи,
и наши тела без очей непрозрачны
для звёзд,
для луны,
для любви,
для совета,
для зимних узоров
и знойного лета.

Но окон прозрачность – 

не главное дело,
важнее душа для ослепшего тела,
которая самый невидимый лучик
умеет увидеть и тоньше, и лучше.

Нашли же дорогу
из тёмного сада
и горький Гомер,
и сладкий Асадов,
и тысячи тех, кто слепыми глазами
смогли обнаружить небесный гекзаметр...

Незыблемым светом
пространство прошито
и щедро разлито,
и шустро прожито,
но мимо души
ничего не прольётся,
и всё остаётся...

И всё остаётся!

8 сентября 2022

Добавить комментарий

Имя (обязательное)

E-Mail (обязательное)

Сайт

Подписаться на уведомления о новых комментариях

Отправить

Отменить