Просмотров — 142

ПИЛИГРИМ

Иду один...
Нет никого извне,
кто смог бы разделить мою дорогу...
День впереди – пока ещё во мгле.
День позади – в давно погасших окнах.

Иду один...
как в беспробудном сне.
Но мне идти совсем не одиноко:
зарубки остаются на стене,
а в памяти –
клубки цветных волокон.

В густых ветвях обрывки их висят,
напоминая ризы пилигримов,
воловий рёв,
осенний скрип в осях
и горы, ковыляющие мимо.

А на вопрос –
зачем? или куда? –
нет у скитальцев ясного ответа:
их путь размыла талая вода,
но в их туннелях
виден проблеск света.

И я бреду по этому пути.
Он бесконечен,
но и безначален:
идти легко,
но нелегко дойти,
когда дождём и ветром измочален.

Извилист путь.
Он вьётся, как змея,
и укусить готов на повороте.
Он захлестнул,
как в упряжи шлея,
сплетённая из памятных лохмотьев.

Усталость шепчет:
– Друг, остановись!
Сойди скорей с нехоженой дороги...

Но зная, что дорогу стелет Жизнь,
иду по ней, покуда держат ноги.

15 декабря 2024