Просмотров — 666

ПРОЩАЛЬНАЯ

От ста смертей я умирал.
От ста смертей я удирал.
Сбивая локти, полз по круче,
Но круча становилась круче.

Я пил и пел, любил и врал,
И на гитаре струны рвал,
И золотые брал медали,
Давя до одури педали.

Но тоньше становилась нить,
И тоньше я умел ценить
Простые вещи – запах хлеба,
В окне палатном пластырь неба.

Пытаясь отдалить исход,
В закате видел я восход,
И дни растягивал, а ночи
Пытался делать всё короче.

Да, видно делал всё не так,
И на ребро упал пятак,
И не пришли к прощальной тризне
Друзья, любившие при жизни.

От ста смертей я умирал,
Но зря от них я удирал.
Не я – другой пройдёт дорогу,
А Богу всё равно, ей богу!

1983